Voilà un petit livre qui s'annonce sans prétention (rien que le titre et la couverture) mais qui se révèle au fil de la lecture très malin et intéressant. Déjà au niveau formel. Pour raconter l'histoire de Margo, étudiante en lettres brillante qui entretient une liaison avec son professeur (marié) dont elle tombe enceinte (par accident), et qui la plante là, l'auteure use à la fois du Je et du Elle (sans que j'ai réussi toutefois à identifier ce qui suscite le passage de l'un à l'autre), et interpelle souvent le lecteur. Ce dispositif fait écho à une des toutes premières scènes où, en cours, le professeur et ses étudiants dissertent sur la question des points de vue narratifs. Là on se dit, il y autre chose sous la facilité apparente du récit. L'histoire ensuite : bien qu'issue elle-même d'un parcours familial insécure, avec une mère vénale, présente mais pas très empathique, et un père catcheur, affectueux mais marié ailleurs, Margo fait le choi...
En voilà encore un qui se prend sûrement pour un génie de l’écriture…Quand je pense que les jurés du Goncourt en 2005 ont hésité entre un Houellebecq et Weyergans et que je lis le contenu de « Trois jours chez ma mère »…. Je suis affligée…
"Trois jours chez ma mère" aurait pu s’appeler « Eloge d’un Ego en panne d’inspiration » ou encore finalement « Eloge du Rien »… Recueil de pensées digne d’un journal d’une adolescente. Recherche de faits divers futiles pour meubler l’angoisse du livre annoncé et le manque d’inspiration. S’inventer un personnage digne d’intérêt sans heurter sa famille pour éviter les règlements de compte post-publication… Ses ennuis avec son banquier nous ennuient profondément, tout comme les allusions au dictionnaire qu’on peut consulter nous-mêmes. Sa flagornerie est à son top supportable quand - tel un Alain Delon - « il » parle de lui à la troisième personne.
Oui c’est vrai, les jurés du Goncourt 2005 auraient pu s’y tromper entre Weyergans et Houellebecq ; il s’agit bien de clones…. Clones fades en recherche de remplissage de caractères d’imprimerie sur des pages blanches qui auraient mieux fait de le rester.
Pourtant après avoir franchi la page 143, j’ai cru qu’un jour nouveau naissait, j’ai cru –originalité sublime- que l’auteur nous avait fait une farce. J’ai cru qu’on allait avoir enfin de l’émotion, une « raison d’être » au titre. Si je suis honnête avec nos lecteurs, la seconde partie est quand même plus enlevée, bien qu’on reste déçu de ce manque de profondeur persistant.
Mais après tout, c’est bien le risque qu’on prend à chaque fois qu’on ouvre un livre, c’est de ne pas y trouver le sel qu’on y cherche.
Bon c’est pas le tout, mais moi je vous laisse, je commence mon premier Goncourt.
Mata Hari
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